Tous les hommes de ma vie #3

On continue et avec le sourire bien évidemment! Si vous avez raté les premiers épisodes, retrouvez les ICI et ICI.

RAPPEL: Ceci est une fiction et ce que j’écris n’est pas TOUJOURS ce que je pense…

♥

Le prochain sera un type spontané, un amoureux éveillé, un mec qui comprendra mes silences, qui ne s’offusquera pas si je vais seule à un dîner, le laissant perdu dans mon canapé avec une soupe aux champignons – “maison”.

Le prochain sera un type bien.

C’est dit. C’est écrit. J’y crois. Dur comme fer. Ma grand-mère a tort. Tous les hommes ne sont pas des salauds.

♦

Les hommes regardent rarement mes yeux ou me regardent rarement dans les yeux. Trop effrayant très certainement. Même moi je finis par leur trouver des excuses. Bidon. Pourtant ce sont mes yeux qui sont capables de leur dire quelque chose. Ce sont mes yeux qui révèlent les secrets de l’intime, qui trahissent mes peurs, mes angoisses ou bien mes désirs. Je n’irai pas jusqu’à dire que mes yeux reflètent l’état de mon âme. Mais pas loin quand même.

Ils préfèrent ma poitrine, qu’ils jugent et qu’ils notent, généreuse, pas assez. Ils préfèrent mes rondeurs, mes formes, mes courbes, qu’ils comparent, qu’ils analysent, qu’ils mesurent. Leurs yeux se baladent sur mon corps, dissèquent mes imperfections, relèvent les points d’ancrage possibles. Et leurs mains font le reste du chemin, souvent à mon insu, alors même que mon regard est encore perdu dans l’immensité du leur. Si je fermais les yeux, je pourrais même dire quelle est la couleur des leurs. Alors qu’eux ne seraient même pas capables de dire, si je porte un chemisier vert ou un pull bleu, si je mets du fard à joue et encore moins les subtiles notes de mon parfum favori. Ils en sont juste à se demander ce qui se cache sous ma jupe plissée à pois.

On dit que tous les hommes ne sont pas comme ceux qui ont croisé ma route. Ou qu’ils ne sont pas tous pareils. Ce qui revient au même.

J’ai envie d’y croire. Même un peu. Juste un peu, allez. J’ai envie de me dire qu’un jour je rencontrerais un homme qui ne sera pas comme tous les autres. Il sera mille fois mieux, bien évidemment.

Je me suis bien entendu remise en question. J’ai revu la longueur, la largeur de mes jupes, la ligne de mes pantalons, la tenue de mes vestes. Je les ai choisies plus cintrées. J’ai changé de maquillage et me suis mise en quête d’un parfum qui allait me coller à la peau. J’ai investi dans une nouvelle garde-robe, des dessous aux chaussures. J’ai pris le taureau par les cornes et je me suis pris les pieds dans le tapis. Rien n’a changé. Les hommes ont continué à regarder ma plastique avant de s’intéresser à mes idées.

Je me suis alors dis que c’était peut-être mes idées le problème. Ou mon manque cruel de références sur des tonnes de sujets, ma culture générale égale à celle d’un bébé pois-chiche. J’ai commencé à lire des revues, à visiter plus souvent la librairie de mon quartier, je me suis plongée corps et âme dans des bouquins de plus de 500 pages, oubliant frivolités et mecs peu fiables. J’ai changé de vie avec l’espoir fou qu’une fois sortie de ma période d’abstinence et de masturbation intellectuelle, j’allais décrocher la perle rare.

Rare. C’est un fait.

Si rare. Trop rare.

Elle se cache quelque part. C’est ce que disent les autres. Moi je ne sais plus vraiment quoi ou qui croire.

…