Réflexions d’un jeune écrivain en herbe #5

Ecrire, facile et difficile à la fois. On aimerait détenir les clés qui feraient de nos ouvrages des chefs d’œuvre (encore une histoire d’égo mal placé). Ce serait si bon de tenir entre nos mains le récit qui aurait le pouvoir de changer le cours de nos destins, de bouleverser les consciences !

Il existe toujours au fond de nous l’envie irrésistible, quasi-permanente d’écrire sans s’arrêter, de voir nos idées se livrer une bataille sans retenue. Envie d’avoir les mots justes, mots percutants. Envie d’accoucher de l’œuvre dont nous serions fiers.

Le serons-nous ? Pourrons-nous réellement tirer quelque fierté du devoir accompli ?

On nous répète sans cesse que les plus grands artistes ne sont jamais satisfaits. Si nous le sommes, même un peu, nous ne rentrons pas dans les cases. Notre nom ne dira jamais rien à personne. A quoi bon ?

On n’aime aussi à nous répéter que les grands artistes puisent leur talent dans la souffrance, dans des nuits apocalyptiques, au cœur de vagues si creuses qu’on pourrait s’y noyer, dans la consommation de substances nocives, des vapeurs de fumée, des océans d’alcool enivrants, dans des angoisses affolantes. Au bord du gouffre, naissent leurs plus belles lignes.

Nous ne faisons pas le poids avec nos passions dérisoires, nos rêves de pacotille, nous qui pensons que la souffrance ne sert à rien, nous qui nous accrochons au bonheur comme les feuilles d’octobre aux branches fatiguées des arbres dépouillés.

Qui sommes-nous pour nous qualifier d’artistes ?

Une énième question futile, une excuse de plus.

C’est tellement plus simple de reculer que de sauter !