Qu’est-ce que j’y connais à l’amour ?

Pas l’amour de bazar, l’amour, le vrai, celui qui te renverse, te bouleverse et surtout te pousse en avant, t’aide à te sentir toi-même, te donne des ailes. L’amour, le vrai, celui qui partage, qui comprend, qui soulage, qui épaule, qui prend ta main, qui pardonne, qui encourage, l’amour généreux, transparent, tolérant et juste.

Mes histoires d’amour ont toutes été des désastres ambulants. Mais combien d’histoires d’amour ai-je vraiment connu ?

Si je cherche bien, une, une seule, une partagée. Parce que le reste, ça n’en valait pas la peine. Tu voudrais sûrement que je te dise que ma plus belle histoire c’est celle qui a vu naître un petit escargot le jour de la St Valentin il y a deux ans. Mais non. Une vraie histoire d’amour ne trouve pas ses racines dans le mensonge, ni dans la manipulation, le harcèlement.

Les premiers émois ont laissé un goût amer. J’ai été désirée à défaut d’avoir été aimée. Dans ma vie il y a deux types d’hommes, ceux qui disent « je t’aime » sans conviction et ceux qui ne disent rien par peur de dire « je t’aime ».

Suis-je la meilleure conseillère en matière d’amour. Ai-je assez de cartes en main pour donner mon avis. Ne serai-je pas plutôt de celles qui risquent de dire « casse-toi, il ne te mérite pas », blessant une âme en peine, sans le vouloir.

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Revenons à l’unique histoire d’amour de ma vie. Elle n’a pas été de tout repos mais elle a eu le mérité d’être belle, de m’avoir laissée de beaux souvenirs, que j’aime évoquer encore aujourd’hui, par nostalgie sûrement. Elle m’a terrassée aussi. Sa rupture silencieuse m’a emportée loin de moi, de tout ce en quoi je croyais, de tout ce en quoi j’espérais. J’ai cru que je ne m’en remettrai jamais. Il faut dire que j’avais la certitude qu’il était l’homme de ma vie, je l’avais lu dans ses yeux, le soir où je l’avais rencontré.

J’ai griffonné des centaines de pages blanches, j’ai sorti mes tripes sur le papier, pour me libérer de l’angoisse et du chagrin qui avaient pris leur place à l’intérieur de mon corps, qui avaient liquidé toutes mes forces, tous mes espoirs. J’ai cru qu’il allait revenir sur sa décision, qu’il allait enfin me dire ces mots qui lui brûlaient la langue, qu’il allait sortir de sa coquille pour m’affronter, qu’il allait me dire en face, les yeux dans les yeux, qu’il ne m’aimait plus. Il ne l’a pas fait et j’ai vécu les années qui ont suivi avec un point d’interrogation en suspension au-dessus de mon cœur, point qui faisait fuir les soupirants d’un soir.

Je lui en ai voulu et le jour où j’ai appris qu’il avait refait sa vie, j’ai pleuré, j’ai tellement pleuré que mes yeux se sont fermés de fatigue. J’ai voulu lui écrire, sortir ma rage, ma colère, mon indignation. Et puis je n’ai jamais envoyé la lettre. Elle repose sur une clé USB, à l’abri du temps et de nos souvenirs douloureux.

Alors aujourd’hui, quand une amie vient me voir pour me demander conseil, j’aurai presque envie d’obtenir l’adresse de l’homme qui la fait tant souffrir. J’aimerai lui dire en face que ça ne sert à rien de cacher ses sentiments, qu’un jour on se marie avec un type ou une nana qui mérite mieux, ou qui ne nous mérite pas, qu’on passe sa vie à rechercher les bribes des souvenirs heureux, qu’on vit avec des regrets qui ne s’apaiseront jamais.

Ou alors, qu’il ne faut pas profiter de l’autre, lui faire perdre son temps, l’utiliser parce qu’on ne sait pas faire des choix, on ne sait pas dire stop et arrêter, tourner la page et rendre à l’autre sa liberté pour de bon.

Je n’y connais pas grand-chose à l’amour. Les hommes de ma vie ne m’ont pas aidés à y croire, pour moi surtout (pour les autres, c’est plus facile !). S’il n’y a qu’une chose qui vaille, c’est « écoute ton cœur », mais écoute le vraiment, car parfois se séparer est la plus belle chance de notre vie (et j’en connais un rayon sur le sujet !)